"- Ce sale "sang-mêlé" va enfin nous payer la dette de son père! A lui la corde, à nous le magot, et papa sera vengé!" répliqua Lee, en jetant quelques branches dans le feu de camp.
Dissimulé avec Wally derrière un rocher non loin de là, Larry, alias Lawrence "Scarletarrow" Pennyworth, serra les poings en entendant cette insulte qui le suivait depuis l'enfance, le forçant à enfouir au plus profond de lui-même sa culture d'origine. Sa mère, Grogra Scarletarrow, princesse de la tribu des Murglak, l'avait pourtant toujours encouragé sur la voie de la fierté indienne, bien qu'elle ait épousé un gentleman anglais venu refaire fortune dans un ranch d'Amérique, flanqué d'un frère ainé paresseux et alcoolique qui ne laissa sur Terre que deux bons à rien nommés Lee et Kirby.
L'obscurité gagnait du terrain, et comme toujours, à mesure que la nuit se faisait plus présente, la mémoire de Larry s'agitait en une révolte furieuse. La cruauté des enfants de l'école, ses cousins en tête, en avait cependant fait un homme blanc sans racines, cherchant en vain depuis plus de quarante ans sa place dans le monde, et risquant de la trouver bientôt au bout d'une corde! Ses cousins allaient provoquer sa mort une seconde fois, et aucun shaman bienveillant ne serait là pour l'arracher au Grand Esprit, cette fois : il ne lui restait du vieux Pride Wolf que des souvenirs longtemps refoulés de semaines d'été à guérir et apprendre à communier avec la nature sur les bords de la Swarm River, et quelques tours de magie indienne, tel ce pisteur Doopesque capable de retrouver des fuyards cachés au bout du monde, en l'occurrence dans les méandres de la Morrison Creek, là où tout le monde se perdait, oasis au milieu du désert, quasiment inaccessible aux non-initiés.
Ce qui avait commencé à la Morrison Creek devait se finir à la Morrison Creek.
