Le défi de Janvier 08 : Interdiction de fumer

[HiPs!]

Je fais ça propre. J'annonce:

Thème : interdiction de fumer.
Deux contraintes en option : un personnage connu, une ambiance mystico magique.


Et je poste en dessous

[HiPs!]

L'ambiance mystico truc m'a donné envie d'essayer ça.
Certes, mon style alexandrin est simplet et boiteux mais... ça fait presque 2 des 7 nains


Nuit Grave

Sous les cyprès, il ramassa un peu de mousse
Acoquinée au pied des arbres centenaires.
Il vit de l’ail sauvage, en préleva une gousse,
Et quelques bourgeons d’if, glissés dans sa gibecière.
Contournant la forêt se profilait une clairière.
De-ci, de-là, il ramassa quelques essences
Fortes et poivrés qu’il lia en fagot serré.

Le sort de l’Equivalence ne fonctionnait plus.

Du matin jusqu’au soir, il avait essayé,
Priant des noms vulgaires crachés dans la lumière.
Un sort appris auprès du Mãjh, son grand-père,
De tous, le plus sage, le plus expérimenté.

Un moche patronyme et hop ! surgissait d’ailleurs
Une épée, un trébuchet, une fronde, un glaive,
Du poison, une pioche, une dent de borayev.
Ou parfois même, un positroneur à vapeur.

Cela dépendait des noms. Et puis des envies.

Celui d’un chef de clan était son favori.
Mauvais comme une teigne, dangereux comme un caillou.
Sarko, Sarko, Sarko !, criait-il, Sarkozy !
Nada, ketchi, plus rien ne se passait du tout.

Un peu de cette herbe grasse. Aussi de ce foin.
Cette feuille fera l’affaire. Ce lichen a du chien.
Il dépose par terre les fruits de sa cueillette,
Soigneusement les aligne, mmmhh, il gamberge.

Une fois de plus, il essaye : Sarko, Sarkozy !
Mais nul clope n’apparaît entre ses doigts jaunis.

Tant pis !

S’étalent devant lui des plantes, des champis
Et toute une collection de fibres de raphia.

Ce serait le diable si parmi toutes ces denrées,
Il ne se dégote pas un truc bon à fumer !

…

[gorlab]

Bien garçon, bel exploit, en alexandrin en plus. Le coup du positronneur à laissé des séquelles hein...?

[Thoor]

Impressionnant

Tu t'es mis en danger et cela fonctionne bien. Bel ouvrage

[wallyvega]

Chapeau, Monsieur!

[wallyvega]

A l'instar de DC et Marvel, je lance un teaser:

[Thoor]

Ma Bafouille:

La petite fumée

Le vieil homme-médecine regarde son élève. Aujourd’hui est un jour important pour lui. Il va cesser d’être un papoose pour enfin devenir un homme. Le Grand Corbeau est venu le visiter cette nuit pour lui annoncer qu’il était temps. Go Khla Yeh ne lui semble pas trop nerveux ni trop empressé, il serre juste un peu sa tenue d’hivers sur son corps un peu maigre. D’un signe de la tête, le sage indique au garçon de commencer. Aucune émotion ne transparaît sur le visage anguleux, encadré de cheveux long et noir. Il se tourne face au soleil levant et entonne le chant sacré consacré à la gloire de Manitou. Puis il se tournant vers le nord, il appelle les ancêtres afin qu’il veillent sur lui pendant cette journée. Enfin il fait face à l’ouest. Devant lui s’étale la grande plaine de chasse. Le soleil dans son dos effleure de ses tendres rayons les bisons si important pour la tribu. Bientôt, il pourra rejoindre les chasseurs qu’il devine à quelques jets de pierre de là.

Sur un ordre du sage, le jeune homme commence par planter quatre longues tiges dans le sol meuble. D’un mouvement souple et mille fois répétés, il en repique les extrémités libres afin de former un dôme d’environ un mètre de haut. Très concentré, il enchaîne les diverses opérations d’assemblage. La matinée tirant à sa fin, il commence à se dévêtir. Il utilise ses vêtements pour couvrir la hutte et la rendre la plus étanche possible. Le montage terminé, l’homme-médecine s’approche du papoose. Il lui tend une brassé de bois vert et un petit sachet de cuir. Son anguleux faciès toujours impénétrable, Go Khla Yeh accepte le présent. Il rampe dans la hutte. Il s’assoie le plus commodément possible. Le soleil pénètre par plusieurs ouvertures et éclaire doucement le jeune homme. L’installation du feu ne lui pose aucun problème, de même que de l’allumer. Aussitôt, une âcre fumée envahit l’espace. Il s’impose de ne pas tousser, au contraire, il inspire à plein poumon. Un temps plus tard, il attrape le sachet de cuir du vieux sachem. Il y trouve à l’intérieur une petite boulette verdâtre. Il la porte à sa bouche et entame de la mâcher consciencieusement. La fumée, sous l’action des feuilles de coca devient moins gênante. Elle virevolte amoureusement autour de lui. Son esprit devient légers, un ‘mouvement-immobile’ le propulse en dehors de son corps. La plaine s’étale à ses pieds. Au loin un petit point noir fait son apparition. Les yeux pénétrant de Go Khla Yeh se fixe sur l’intrus qui pénètre dans son univers. Le point grossit. Grossit ! Grossit ! L’indien voit l’arrivé d’un attelage d’homme blanc. Son premier mouvement est de les accueillir. Mais personne lui répond, ni même ne semble le voir. Les étrangers installent leurs camps. Le soleil monte et descend rapidement dans les cieux. Les visages pâles se sont multipliés, la plaine n’existe plus. Ils ont tout pollué, détruit, saccagé. Ils sont innombrables. Les hommes et les femmes courent dans tous les sens, ils utilisent des chariots sans chevaux, ne se parlent pas, semblent tristes. Le cœur remplit de dégoût et de réprobation, le garçon découvre ce monde noir et malsain à travers les volutes de fumée qui de suit. Même le ciel devient gris, oppressant. La pluie tombe abondamment. Elle brûle la peau et pique les yeux. Le jeune prétendant à la vie d’homme, cherche un abri et se dirige vers un lieu ou beaucoup de gens se sont réfugiés. Un homme en costume de couleur rouge vif se tiens devant la porte. Par les vitres, l’illuminé perçoit de bonnes odeurs de nourritures. Il s’avance, mais l’homme en rouge s’interpose. C’est un indien. Il regarde Go Khla Yeh et lui dit « Désolé, monsieur, mais cet établissement est non fumeur. »

Go Khla Yeh se réveille dans sa hutte, plein de fureur pour ces visages pâles aperçut dans la visions. Il connaît son destin. Il les pourchassera et les éliminera. Le monde le connaîtra sous le nom de Géronimo

Bonne lecture à tous

[Ben Wawe]

Je n'ai plus de points pour voter, mais vous deux les méritez amplement. Bravo, deux styles différents mais de très jolies choses à chaque fois. Bravo à vous deux.
Personnellement, je préfère celui de HiPs! car c'est une plus grande surprise et la poésie est quelque chose que je trouve terrible tant j'ai du mal avec les vers, je ne peux donc qu'applaudir l'exercice réussi. Mais Thoor, tu as fait quelque chose de très bon, avec une jolie ambiance et une fin qui se tient bien. C'est top.

[Thoor]

[gorlab]

un nouveau genre donc, le texte shamanique.
L'ambiance est la, et c'est un plaisir de le lire..!

[wallyvega]

Très bien , en effet. Je sens, qu'encore une fois, nous aurons des textes très différents et originaux.

[wallyvega]

L’ennui, bel ennemi. Rude ennemi. Depuis plus de quinze ans qu’il était là, rien ne s’était passé. Aucun événement dont il se souvienne. Tout n’était que légèreté et blancheur immaculée. Son seul plaisir résidait dans la petite boîte en carton blanc, plaquée sur sa poitrine, dans la poche de sa chemise blanche, et contenant une réserve inépuisable de cigarettes blanches, produisant une fumée blanche. Celle-ci se confondait avec les nuages… Blancs, en effet.
Ici, le tabac n’était ni nocif, ni odorant. En réalité, fumer ne provoquait absolument rien. Il avait cependant besoin d’apaisement ; ce lieu outrageusement reposant l’irritait au plus haut point. C’était la raison pour laquelle ses lèvres pinçaient un mégot à longueur de journée. Le geste, devenu presque mime, lui apportait un réconfort non négligeable.
Les premiers mois, perturbé par l’inaction et la blancheur irréelle des lieux, il s’était promené dans l’ouate, en quête d’une tâche, d’une imperfection. En vain. L’idée lui vînt de provoquer une salissure, une déchirure, un affront au Tout-puissant. En vain. Un monde intangible l’encerclait et il était particulièrement difficile de s’y adapter.
Des multitudes de formes humaines, inexpressives et vaporeuses, erraient sans but. Ces personnes n’avaient aucune conversation, comme il avait pu l’observer. Mais, il comprit rapidement que ce n’était pas leur volonté que d’exister ainsi, prostrées dans le mutisme.
Là-bas, on ne parlait pas. Là-bas, on ne mangeait pas. Là-bas, on ne buvait pas. Là-bas, on ne dormait pas. Là-bas, on ne baisait pas. Là-bas, on ne vivait pas!
On attendait. Le problème était que l’on n’attendait rien.
« Voilà une bonne définition de la religion, aimait-il à penser. Tout ça pour rien. »
Tout en se remémorant les premiers instants de son séjour en ce royaume, où secondes et minutes, semaines et siècles, ne faisait qu’un, le captif entendit un bruit. Une sorte de grondement sourd qu’il parvînt à identifier comme une voix ; une voix qui rebondissait à l’intérieur de son crâne, sentencieuse et grave.
« Désormais, et pour le bien de tous, les cigarettes, cigares, pipes et autres objets s’y apparentant seront prohibés. Toute personne violant ma parole sera châtiée. »
Il se passait enfin quelque chose. Une blague. Sans humour, certes, mais une tentative ironique, voire sarcastique de dénoncer l’autorité qui régnait là-bas. De plus, il était possible de s’exprimer. Information capitale.
Il tenta de produire un son, en réponse à l’orateur solitaire, blagueur téméraire. Sa bouche se déforma, ses lèvres prirent un nombre inimaginable de positions différentes, sa langue s’agitait avec ardeur. Pas le moindre son. La frustration l’envahit. Que d’efforts inutiles !
Cherchant désespérément un moyen de produire quelques ondes sonores, il porta inconsciemment la main droite au niveau de son cœur, en quête d’une cigarette salutaire. A sa grande stupeur, le paquet n’en contenait plus qu’une seule. Après l’en avoir extraite, aucune autre ne prît sa place. C’était peut-être Lui qui avait parlé, finalement. Quel putain d’enfoiré ! Il porta la cigarette à ses lèvres, s’empara de son briquet blanc et terne, l’alluma. La réponse ne se fit pas attendre.
« Lucien ! Tu oses ose briser la règle prohibant le tabac en ce lieu ! De plus, tu n’as cessé de nuire à ton prochain depuis ton arrivée. De par les tentatives de dégradation ou les insultes. C’en est trop ! Tu connais la sentence. »
La voix de celui qu’il avait pris pour un piètre farceur avait, de nouveau, emplit son esprit.
-Ouais, j’la connais mais je n’l’espérais plus.
-Lucien Ginsburg dit Serge Gainsbourg, que le châtiment soit infligé et que ta volonté soit satisfaite !
-Dieu dit Notre Père qui êtes aux Cieux dit Roi des Pieux, fuck off et… adieu.
Les nuages s’écartèrent sous ses pieds avant qu’il ne bascule dans le vide. Son corps semblait, de nouveau, soumis aux lois de la pesanteur, ses vêtements retrouvaient, peu à peu, leur bleu délavé d’origine, ses doigts leurs extrémités jaunies alors que sa vitesse s’accroissait. Il fonçait vers la Terre, trouant les nuages. En guise de révérence, Serge lança le bras droit qu’il stoppa net de la main gauche :
« Et c’est moi le roi des pieux ! »
Un petit rire étouffé suivit. Ses derniers doutes étaient restés là-haut. Dieu n’était définitivement pas un fumeur de havanes.
Le sol lui fonçait dessus, menaçant de le pulvériser littéralement. Serge retrouvaient certaines sensations et imaginait les conséquences d’un potentiel impact. Un big-bang de chair, d’os et de sang. Une cervelle solaire, une constellation oculaire et des astres testiculaires répandant leur voie lactée.
Dans un demi étonnement, il pénétra la terre, ne laissant aucune trace derrière lui. En vérité, il avait toujours su où il finirait. Il en avait rêvé, si l’on puit dire car on ne rêve pas là-haut. Il n’aurait pu le situer exactement, cependant il se dirigeait vers l’une des destinations envisagées : le noyau terrestre. Manque d’originalité !
Pourquoi appelait-on ce lieu ainsi. Il n’y avait jamais réfléchi mais il pouvait, dorénavant, en conclure que le nom manquait de pertinence. C’était là-haut qu’on était Enfermé.
Plus il s’enfonçait en elle, plus la Terre semblait imprégné de l’aura de l’Ange déchu. L’excitation grandissait ; il allait bientôt le rencontrer. Toute sa vie durant, il avait été tiraillé entre l’ombre et la lumière. Le verre et l’encrier. La clope et le papier. Il s’était brûlé les ailes. Sa plume s’était enflammée avant de partir en fumée. Ses deux identités s’affrontaient, se haïssaient donnant naissance à un gars plutôt doué. S’il savait que, depuis son départ, on en avait fait un génie… Celui-là même qui, le poing levé, entonnait une Marseillaise dérangeante. Sa Marseillaise. Parti avec son pays d’origine, ce fils d’immigrés russes était devenu une icône française.
Selon Sartre, « l’enfer, c’est les autres ». Hé bien, il était impatient de partager une clope avec eux.

[Ben Wawe]

Joli texte, même si à un moment, il y a eu trop de répétitions qui nuisaient un peu ("là-bas..."), et que j'ai vu une ou deux fautes : pas vraiment dérangeant, mais vu que le reste du texte n'en a pas, ça se remarque plus vite. Je trouve aussi un peu dommage d'espacer autant : ça perd un peu de sa force et je n'en vois pas vraiment l'intérêt (c'est drôle, on me fait les mêmes critiques).
Sinon, c'est du bon et j'aime bien. Je n'ai pas connu le personnage, mais le portrait que tu en fais me semble juste et plus ou moins approprié. La phrase de fin me plaît vraiment. Du joli travail.

[Hilarion]

Srako, Géronimo, Gainsbourg! Quel panel!

Bravo à tous!

Au suivant? Moi, je galère grave sur mon texte!!!

[Ben Wawe]

M'en parle pas. J'ai fait deux textes très différents, mais aucun ne me convient. Je sens que si je n'ai pas avancé avant demain, je les poste mais ils ne me plaisent vraiment pas. Je crois que je bloque un peu, pour le moment.