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Tout autour, le sang coule, gicle, jaillit, l'herbe rougit. Le mien perle. Je reste étendu sur le sol, retenant les gémissements provoqués par la douleur; pour d'autres, c'est l'agonie qui en est à l'orgine et seule la fatalité les fait taire. Ils se sentent mourir, cependant ils espèrent encore échapper à la faucheuse, feignant de l'ignorer. Moi, je simule... Je ne suis pas un lâche. Certes, mon comportement n'a rien de glorieux mais je suis désormais le seul à porter notre héritage. Je me dois de transmettre le récit de cette bataille, d'expliquer aux femmes et aux enfants comment leur mari et père sont morts en défendant la liberté, d'exhorter la jeunesse à prendre la relève. Ils me détesteront car je suis en vie, car je me pâmerai devant l'héroïsme des défunts. Je n'ai pas le beau rôle. On se souviendra d'eux pour des centaines d'années, on m'oubliera une fois dans la tombe.
Mais comment avons-nous pu en arriver là? Nous allions gagner, c'était écrit. Une génération de vainqueurs... Les Océaniens, les Lombards, les peuples de l'Est, ... Tous ont succombé à nos assauts, sur leur territoire qui plus est. Aujourd'hui, les rôles sont inversés et notre conscience, depuis longtemps enfouie, se rappelle à nous. Des centaines, des milliers de visages endeuillés envahissent mon esprit. Avons-nous toujours combattu pour la liberté? L'orgueil et la soif de conquêtes ne nous ont-ils jamais voilé la face? Je n'en sais rien. Je n'y ai jamais réfléchi. Je ne suis pas un penseur, j'agis. Un bon petit soldat parmi une armée. Une armée de morts-vivants.
Ils ont souillé notre sol avec nos propres entrailles... Malgré notre supériorité... Grâce à notre vanité. Ils tournent les talons, bombent le torse alors que la pluie transforme la terre en boue, celle de notre dernière demeure. Je vais attendre qu'ils soient loin d'ici, qu'ils aient regagné leur île et reçu une ovation, ces putains de traîtres. On parle d'un code d'honneur, d'une loi tacite inhérente au combat qui assure des affrontements dignes. Plus personne ne le respecte, de nos jours. Les enjeux sont bien trop importants. Nous étions préparés à un corps-à-corps, ils ont gardé leur distance. Les archers ont pris le pas sur les guerriers, et ils étaient bien meilleurs dans ce domaine. Les flêches ont fusé, une poignée d'hommes nous ont mis à terre. Nous, les rois du monde déjà proclamés. Des rois bien naïfs. La nausée s'installe, ça pue la défaite et la honte, davantage que la mort. Je sombre un instant dans l'inconscience, un monde où nous l'avons emporté. Une victoire que je reconnais comme pur produit de mon désir mais qui s'impose comme une certitude. Je m'offre une réalité qui m'est bien plus agréable, et ça ne peut être autrement. Je savoure le triomphe avec mes compagnons, pour certains des frères. Nous buvons, chantons, dansons sur leur cadavre. Les nôtres nous attendent et la clameur s'élève lorsque nos ombres se découpent à l'horizon, sur le soleil couchant. Enfin, après une seconde ou une heure, mes yeux s'ouvrent sur cette prairie devenue cimitière de fortune et je quitte définitivement le royaume des songes. L'inéluctable vérité m'imprègne, déborde, jaillit par chacun de mes pores. Je dois m'en libérer au plus vite. Je me lève avec difficulté, glissant sur la boue sanglante, ou plutôt sur le sang boueux, m'enfonçant dans le sol qui ne demande qu'à s'emparer de moi. Je suis l'intrus. Le dos courbé par l'impuissance et la détresse, j'erre, je me traîne, guidé par l'instinct.
Soudain, une douleur aigüe me transperce la nuque, une convulsion me soulève la poitrine et projette mon crâne vers l'arrière. J'entre dans la légende.
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