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Philippe, cette nuit.
Mon père.
Après cinq années lourdes, suite à une tumeur cérébrale et plusieurs AVC qui l'avaient laissé durablement handicapé, et une dernière année en maison médicalisée.
Une forme de délivrance, mais difficile à encaisser.
Notamment parce qu'il y a aussi eu Léa, le 25 janvier.
Ma fille.
Née et morte au même moment. Du fait d'une maladie de la grossesse, la prééclampsie, qui a retardé son développement, et surtout mis ma femme en danger de mort ; 24h pour enclencher l'accouchement, qui sauverait ma femme et ferait naître ma fille qui n'aurait jamais été viable.
Voilà.
J'ai longtemps hésité à en parler ici, mais l'événement de cette nuit a précipité les choses.
J'ai besoin de le dire ; de l'écrire.
De l'annoncer. Comme il se doit.
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