[Jean-Moul]

Un galop assourdissant se fit entendre.
"Les Britishs!"
La voix fluette de Wally venait de s'éteindre sur cette exclamation à moitié refoulée.
En face, Stan et Kirby avaient dégainé simultanément, surpris par le vacarme soudain. Leurs revolvers braqués sur leur gauche, droit vers les trois cavaliers, ils n'eurent pas le temps d'armer que deux coups de feu secs retentirent. Les colts des deux frangins sautèrent de leurs mains.
"Jamais de pistolet braqué sur moi, je vous l'ai déjà dit."
La voix était étrange, grave, comme si une magie ancienne avait donné vie à quelque créature surhumaine. L'homme était impressionnant, barbu, avec des bagues à chaque doigt.
Chevauchant à sa gauche un autre barbu, plus massif, au regard dur, rengainant son arme.
A sa droite, un maigrichon aux yeux doux, dont émanait une impression de fragilité. Il y avait quelque chose de morbide en lui.

Larry se rendit compte qu'il retenait sa respiration depuis un moment, déjà. Wally tremblait, la sueur ruisselait de son front. "Les Britishs!" souffla-t'il encore.
Sans l'ombre d'un doute. Moore, Ellis et Gaiman. Putain! Comme si ce n'était déjà pas assez compliqué!
Larry effleura instinctivement la cicatrice de son oreille gauche. De ce qu'il lui restait d'oreille gauche, pour être précis. Milligan. Il l'avait descendu sur un incroyable coup de chance. L'effroyable morceau de chair boursouflé dont il avait hérité en lieu et place de l'esgourde pouvait en témoigner. Ces putains d'Anglais. D'où est-ce qu'ils sortaient, merde! Personne ne les avait revus depuis Milligan.

Stan s'avança prestement vers les cavaliers.
"Vous êtes enfin là", les tança-t'il. "Excelsior!", lâcha-t'il ensuite, avant que d'offrir un sourire narquois à l'assistance.