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Wally ne se retourna pas pour voir qui des cousins Larry avait descendus. Il avait dégainé prestement et tiré au jugé en direction des anglais. Sa chance ne l'avait pas abandonné et il fit mouche du premier coup : Ellis s'effondra de son cheval. Des trois British, il avait toujours paru le plus faible. Son corps roula jusqu'au ravin de Morrisson, dans lequel il chuta à jamais. "Il va une fois mort atteindre la profondeur qu'il a toujours cru posséder de son vivant" pensa Wally. Mais penser était un luxe qu'il ne pouvait se permettre à ce moment. Il le paya aussitôt.
Une sorte de lumière le toucha à l'épaule. Projeté en arrière il n'eut que le temps d'apercevoir le bras levé de Moore qui tenait dans sa main une sorte d'arme mystérieuse, comme un nouveau concept de pistolet que personne n'avait jamais vu auparavant. "Sûr que bientôt, tout ce qui compte de coyotes dans les environs voudront copier ce modèle..." fut sa dernière pensée, avant que le noir ne l'aspire...
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