[Jean-Moul]

Les yeux de Moore luisaient étrangement, dardés sur Larry.
Dans l'étouffante moiteur de la nuit, l'Anglais et sa clique avaient chevauché en direction des détonations du colt de Stan. Quelques minutes auparavant, ils étaient à plusieurs miles au nord, étrangement loin de Morrison Creek. C'était bien la première fois qu'Ellis se fourvoyait en choisissant un itinéraire. Lot de consolation: ils étaient tombés à l'improviste sur le campement de Millar, une sacrée épine dans le pied celui-ci. Il ne les gênerait plus guère à l'avenir.

Wally aurait voulu saisir son pistolet, descendre héroïquement un ou deux de ces British, mais il tremblotait, transpirait, étouffait. Larry s'était tu, mais il restait là, hagard, tournant toujours le dos à trois cavaliers silencieux.

"M'est avis qu'on ne sera pas payé", balança Ellis.
D'un œil mauvais, Gaiman cracha sur le cadavre de Stan. Cette enflure de Liefeld leur avait arrangé cette rencontre, avec à la clef la promesse d'un gros pactole. Dos au mur, ce petit con avait quand même trouvé moyen de les arnaquer. Il voudrait mieux pour lui qu'il se soit fait sauter le caisson lui-même. Même ses anciens employeurs chez Atlas ou National ne lui seraient d'aucun secours.
En attendant, ils étaient là, plantés devant un petit gros haletant et ruisselant flanqué d'un échalas couvert de cervelle.
"C'est le petit fils de chienne qu'a descendu Milligan" lâcha alors Moore.