[Jean-Moul]

Wally avait lâché sa carabine. Il s'était couvert la tête de ses mains, face contre terre, et sanglotait.
Larry aurait voulu faire de même, mais il restait là, bouche bée, hypnotisé, ses tempes carillonant.
Il faisait une chaleur du diable! L'odeur de soufre supplantait petit à petit le parfum métallique du sang versé cette nuit-là.

Moore se releva tranquillement, épousseta son long manteau, ajusta son couvre-chef et se mît à rire bruyamment. "Un Mignola, carrément? Comme tu y vas!"
Gaiman ne semblât pas entendre. Les yeux révulsés, il pointait un doigt accusateur vers Larry, et la créature à ses côtés avançait pas à pas, lentement, très lentement, droit dans la direction indiquée.

Larry sentit ses muscles se tendre mais il ne bougea pas. L'infernale monstruosité le tétanisait. Un spasme soudain lui fit lâcher son revolver. Le colt s'écrasa alors dans la poussière, crachant une balle lors du choc. La caisse de dynamite installée à l'écart du campement sembla apprécier l'offandre et gratifia les spectateurs de son plus formidable feu d'artifice.

Gaiman avait été soufflé par l'explosion. Son corps avait semblé voler sur quelques mètres, avant de s'écraser contre un amas rocheux. Du sang coulait le long de son bras gauche. La créature qu'il avait invoquée semblait s'être évanouie. Moore se précipitât vers lui, tenta de le relever. L'autre le repoussât: "Je ne crains pas la Mort. Je l'attend, je l'espère... je la désire. Elle me doit bien ça. Je vais enfin...revoir...Angela..."

Moore restât planté là quelques minutes, enserrant le cadavre de son ami. Quand il reprit ses esprits, bouillonnant de colère, il se rendit compte qu'il était seul.